Libre et enjouée

Libre et enjouée
la Lumière danse
sur les remous du temps

Elle ravive encore
la fragile étincelle
dans l’œil endormi

Son éclatante générosité
ranime une fois de plus
l’infini du regard
La vie est en fête

Jean-Charles PAILLET

Fruits Mûrs

C’est août qui flambe. Au bois comme au champ tout est mûr.
Le sauvage raisin offre son jus qui grise ;
Le soleil a pourpré la pomme et la cerise ;
La ronce est toute noire et l’airelle est d’azur.

Fruits mûrs les seigles blonds que fauche l’acier dur,
Les vierges du foyer dont l’œil doux électrise,
Les brillants papillons dont le jardin s’irise,
Les oiseaux dont les nids chantent le soir obscur.

Et sous les grands vergers que la lumière lustre,
Dans l’enivrante odeur, fruit mûr le poupon rustre
Qu’une mère caresse et fait boire à son sein.

Ah ! sur ma lèvre et dans mon cœur, quoi qu’on en dise,
Devant tant de fruits mûrs qui s’offrent à dessein
Je sens se réveiller l’antique gourmandise !

PAMPHILE LEMAY

Les fruits et leur saveur

Dans le verger de l'existence, sous un ciel de velours,
Il s'éveille une symphonie de couleurs et de jours.
Veillant silencieusement, l'aube embrasse tendrement
Éclats de vie, morceaux de rire, échos du temps.
Sous chaque feuille, dans chaque souffle, se cache une histoire,
Invitant chaque âme à savourer sans voir,
Toujours plus loin dans le jardin des mémoires.

La banane

Domestiquée dans les terres de Nouvelle-Guinée,
Je me nomme Musa Acuminata Banksii.
De couleur verte ou jaune, je suis parfois tachetée
Et j’aiguise les sens par mes embruns parfumés.

De forme curviligne et bien proportionnée,
J’en ferai pâlir plus d’un, j’en suis presque certain.
Mon manteau épais a la légèreté du lin,
Mais il cache une robe au reflet immaculé.

Ravissante habillée ou toute dénudée,
Ma pulpe attise la convoitise d’être goûtée.
Quelque peu insipide est le premier contact,
Mais la suite est la signature à vie d’un pacte.

D’une infinie douceur, sensuelle et sucrée,
Un véritable bien-être m’envahit et m’apaise.
Je sens la chaleur qui me brûle comme de la braise,
Je me consume dans un bonheur inégalé.

Guillaume GUIET

Que le monde est petit

Pour traverser le ciel,
Je n’ai pas besoin d’ailes ;
Pour aller sur la mer,
Pas besoin de steamer.
Quand je chausse mon rêve,
Que les routes sont brèves,
Que le monde est petit !
Ce n’est pas moi qui parle,
Mais bien une fourmi
Trainant un brin de paille
Aux abords de son nid.

Maurice Carême

Les Cerises

Le banc serait de lierre et de pierre effritée.
Auprès du vieux parterre où de tristes ricins
Ombrageraient la poule et ses petits poussins
Je vous dorloterais, ô mon enfant gâtée.

Les roses cerisiers à l’écorce argentée,
Dont les fruits sont pareils aux coraux abyssins,
Pleurant leurs larmes d’or au-dessus des fusains,
Nous diraient la chanson des moineaux enchantée.

Et je vous cueillerais sur ces frais cerisiers
Des cerises qu’un brin de bois lierait pareilles
Pour vous les mettre ainsi que des pendants d’oreilles :

Et, me baissant un peu pour que vous me baisiez
Au front, je vous rendrais dans vos cheveux en boucles
Vos baisers, en mordant vos rouges escarboucles.

Francis Jammes

Les fruits

Ma jeunesse ne fut qu'un ténébreux orage,
Traversé çà et là par de brillants soleils ;
Le tonnerre et la pluie ont fait un tel ravage,
Qu'il reste en mon jardin bien peu de fruits vermeils.

Voilà que j'ai touché l'automne des idées,
Et qu'il faut employer la pelle et les râteaux
Pour rassembler à neuf les terres inondées,
Où l'eau creuse des trous grands comme des tombeaux.

Et qui sait si les fleurs nouvelles que je rêve
Trouveront dans ce sol lavé comme une grève
Le mystique aliment qui ferait leur vigueur ?

- Ô douleur ! Ô douleur ! Le temps mange la vie,
Et l'obscur ennemi qui nous ronge le cœur
Du sang que nous perdons croît et se fortifie !
L'ennemi

Charles Baudelaire

Jalousie

Jeunes femmes, parfois, quand je vais me mêler
A vos jeux... si je sens mon âme se troubler,
Si soudain sur mon front une ride se creuse,
Si ma pensée empreint sa trace douloureuse
Sur mes traits, que l'on voit se couvrir de pâleur,
Ce n'est point jalousie, ô femmes ! c'est douleur !

Du bonheur passager de la nouvelle épouse,
De ses illusions je ne suis pas jalouse.
Quand elle apparaît, j'aime à l'entendre applaudir,
A voir sous l'oranger son front pur resplendir,
Sa parure éblouir la foule qui l'entoure,
J'aime à la croire heureuse alors qu'elle savoure
Cet encens que le monde aux femmes jette un jour,
Encens de vanité parfumé par l'amour !...

Mais ce qui me torture et fait fléchir mon âme,
C'est de voir auprès d'elle assise une autre femme,
Jeune de son bonheur dont elle prend sa part,
Fière de ses succès, l'adorant du regard,
Et la nommant tout haut sa fille, ô peine amère !
Je suis jalouse alors, car je n'ai plus de mère !


Louise Colet.