Maman chérie la plus jolie

Qui m'embrasse le matin,
Me fait plein de câlins ?
Qui m'habille et me coiffe,
Me donne à boire si j'ai soif ?
Qui prépare des gâteaux, Soigne mes petits bobos ?

Qui raconte des histoires,
Pour m'endormir le soir ?
C'est ma maman, Maman chérie...
Et c'est elle la plus jolie !

Bêtise de la guerre

Ouvrière sans yeux, Pénélope imbécile,
Berceuse du chaos où le néant oscille,
Guerre, ô guerre occupée au choc des escadrons,
Toute pleine du bruit furieux des clairons,
Ô buveuse de sang, qui, farouche, flétrie,
Hideuse, entraîne l’homme en cette ivrognerie,
Nuée où le destin se déforme, où Dieu fuit,
Où flotte une clarté plus noire que la nuit,
Folle immense, de vent et de foudres armée,
A quoi sers-tu, géante, à quoi sers-tu, fumée,
Si tes écroulements reconstruisent le mal,
Si pour le bestial tu chasses l’animal,
Si tu ne sais, dans l’ombre où ton hasard se vautre,
Défaire un empereur que pour en faire un autre ?

Victor Hug

À la belle impérieuse

L’amour, panique
De la raison,
Se communique
Par le frisson.

Laissez-moi dire,
N’accordez rien.
Si je soupire,
Chantez, c’est bien.

Si je demeure,
Triste, à vos pieds,
Et si je pleure,
C’est bien, riez.

Un homme semble
Souvent trompeur.
Mais si je tremble,
Belle, ayez peur.

Mercredi

Sous les paupières closes, on devine un regard triste;
Pourtant la bouche esquisse un sourire gêné,
Comme pour s’excuser d'être là
Les joues sont de cire, rehaussées de pommettes tendues;
Et le front lisse est de marbre:
Déjà la roche a raison des soucis.
La soie blanche plissée fait une coiffe d’enfant.

Des pas claquent sur les dalles luisantes,
Se perdent sous la voûte,
S’éloignent comme ses rires.
Un mercredi en forme de dimanche pose son baiser froid.
Les pierres sous les sièges de bois
Ressemblent aux vagues immobiles des jours
Et leur couleur d’écume.

Les gens sont là mais déjà loin ;
Le moment est cruel lorsqu’on scelle le cercueil.
Le goût de sel dessèche la gorge.
Il ne reste plus que l’armoire qui flotte à la dérive,
Perdant ses roses en chemin.

Les portes s’ouvrent.
La lumière est blanche.
Les gouttes de pluie comme le tic-tac de l’horloge
Racontent déjà les heures interminables
À attendre seul dans le salon.

À maman

Mon coeur me dit que c’est ta fête
Je crois toujours mon coeur quand il parle de toi
Maman, que faut-il donc que ce coeur te souhaite?
Des trésors? Des honneurs? Des trônes? Non, ma foi!
Mais un bonheur égal au mien quand je te vois.

Victor Hugo

Alicante

Une orange sur la table
Ta robe sur le tapis
Et toi dans mon lit
Doux présent du présent
Fraîcheur de la nuit
Chaleur de ma vie.

C'est presque l'invisible qui luit

C'est presque l'invisible qui luit
au-dessus de la pente ailée ;
il reste un peu d'une claire nuit
à ce jour en argent mêlée.

Vois, la lumière ne pèse point
sur ces obéissants contours
et, là-bas, ces hameaux, d'être loin,
quelqu'un les console toujours.

Le Papillon

Naître avec le printemps, mourir avec les roses,
Sur l'aile du zéphyr nager dans un ciel pur,
Balancé sur le sein des fleurs à peine écloses
S'enivrer de parfums, de lumières et d'azur,
Secouant, jeune encor, la poudre de ses ailes,
S'envoler comme un souffle aux voûtes éternelles
Voilà du papillon le destin enchanté !
Il ressemble au désir, qui jamais ne se pose,
Et sans se satisfaire, effleurant toute chose,
Retourne enfin au ciel chercher la volupté !

Alphonse de Lamartine