Auteur : Colombine307  

L’aventure

Les mâts qui se balancent
Dans ce grand port de la Manche
N’emporteront pas l’écolier
Vers les îles des boucaniers

Jamais, jamais jamais
Il n’eut l’idée de se glisser
A bord du trois-mâts qui s’élance
Vers le golfe du Mexique

Il le suit sur la carte
Qui, bellement se déplace
Avant les longitudes
Vers Galveston et Tampico

Il a le goût de l’aventure
L’écolier qui sait regarder
De si beaux bateaux naviguer

Sans y mettre le pied
Sans y mettre le pied

Raymond Queneau

Auteur : Colombine307  

Pour un art poétique


Prenez un mot prenez en deux
faites les cuir' comme des oeufs
prenez un petit bout de sens
puis un grand morceau d'innocence
faites chauffer à petit feu
au petit feu de la technique
versez la sauce énigmatique
saupoudrez de quelques étoiles
poivrez et mettez les voiles
Où voulez vous donc en venir ?
A écrire Vraiment ? A écrire ?

Raymond Queneau

Auteur : Colombine307  

L’Amphion

Le Paris que vous aimâtes
n’est pas celui que nous aimons
et nous nous dirigeons sans hâte
vers celui que nous oublierons

Topographies! itinéraires !
dérives à travers la ville
souvenirs des anciens horaires !
que la mémoire est difficile…

Et sans un plan sous les yeux
on ne nous comprendra plus
car tout ceci n’est que jeu
et l’oubli d’un temps perdu

Raymond Queneau

Auteur : Colombine307  

Chanson A Boire I

Philosophes rêveurs, qui pensez tout savoir,
Ennemis de Bacchus, rentrez dans le devoir:
Vos esprits s’en font trop accroire.
Allez, vieux fous, allez apprendre à boire.
On est savant quand on boit bien:
Qui ne sait boire ne sait rien.

S’il faut rire ou chanter au milieu d’un festin,
Un docteur est alors au bout de son latin:
Un goinfre en a toute la gloire.
Allez, vieux fous, allez apprendre à boire.
On est savant quand on boit bien:
Qui ne sait boire ne sait rien.

Nicolas Boileau

Auteur : Colombine307  

Plaintes contre les Tuileries

Agréables jardins où les Zéphyrs et Flore
Se trouvent tous les jours au lever de l'Aurore ;
Lieux charmants qui pouvez dans vos sombres réduits,
Des plus tristes amants adoucir les ennuis,
Cessez de rappeler, dans mon âme insensée,
De mon premier bonheur la gloire enfin passée.

Ce fut, je m'en souviens, dans cet antique bois
Que Philis m'apparut pour la première fois.
C'est ici que souvent, dissipant mes alarmes,
Elle arrêtait d'un mot mes soupirs et mes larmes.

Et que me regardant d'un œil si gracieux,
Elle m'offrait le ciel, ouvert dans ses beaux yeux.
Aujourd'hui cependant, injustes que vous êtes,
Je sais qu'à mes rivaux vous prêtez vos retraites,
Et qu'avec elle assis sur vos tapis de fleurs,
Ils triomphent contents de mes vaines douleurs.

Allez, jardins dressés par une main fatale,
Tristes enfants de l'art du malheureux Dédale,
Vos bois, jadis pour moi si charmants et si beaux ;
Ne sont plus qu'un désert, refuge des corbeaux ;
Qu'un séjour infernal où cent mille vipères,
Tous les jours, en naissant, assassinent leurs mères.

Nicolas Boileau.

Auteur : Colombine307  

Vogue

Au loin …la mer du nord

Adossée au littoral
la foule défile dans un flot bruyant,
entre remous et repos.

Sous le soleil
renaissent les sourires.
Sur la digue,
se brisent les souvenirs,
rêves apaisants
bercés par l’écume vibrante.

Chahuté par le vent,
Le temps n’est plus alors rien
Figé en une saison
dont le sable est le témoin.

Auteur : Colombine307  

Les oiseaux

Orchestre du Très-Haut, bardes de ses louanges,
Ils chantent à l'été des notes de bonheur ;
Ils parcourent les airs avec des ailes d'anges
Échappés tout joyeux des jardins du Seigneur.

Tant que durent les fleurs, tant que l'épi qu'on coupe
Laisse tomber un grain sur les sillons jaunis,
Tant que le rude hiver n'a pas gelé la coupe
Où leurs pieds vont poser comme aux bords de leurs nids,

Ils remplissent le ciel de musique et de joie :
La jeune fille embaume et verdit leur prison,
L'enfant passe la main sur leur duvet de soie,
Le vieillard les nourrit au seuil de sa maison.

Mais dans les mois d'hiver, quand la neige et le givre
Ont remplacé la feuille et le fruit, où vont-ils ?
Ont-ils cessé d'aimer ? Ont-ils cessé de vivre ?
Nul ne sait le secret de leurs lointains exils.

On trouve au pied de l'arbre une plume souillée,
Comme une feuille morte où rampe un ver rongeur,
Que la brume des nuits a jaunie et mouillée,
Et qui n'a plus, hélas! ni parfum ni couleur.

On voit pendre à la branche un nid rempli d'écailles,
Dont le vent pluvieux balance un noir débris ;
Pauvre maison en deuil et vieux pan de murailles
Que les petits, hier, réjouissaient de cris.

Ô mes charmants oiseaux, vous si joyeux d'éclore !
La vie est donc un piége où le bon Dieu vous prend ?
Hélas ! c'est comme nous. Et nous chantons encore !
Que Dieu serait cruel, s'il n'était pas si grand !

Alphonse de Lamartine.

Auteur : Colombine307  

Soleil de lune

Deux pierres pures sur une dune noire.
Un tas de sable et deux merveilles.
Regarde, je suis leur miroir.
Elles m'ont aperçu dans leur éveil.

Voici la lune et le soleil.
Voici la lune et le soleil

Une rencontre unique avec deux forces opposées.
La première obscure, la seconde éclairée.
Un instant, je les ressens,
Et au plus profond des mers, je les entends.

Voici le soleil et la lune.
Voici le soleil et la lune.