Auteur : Colombine307  

Mois de Mars

Parfois un caprice te prend,
Méchante amie, et tu me boudes,
Et sur le balcon tu t'accoudes
Malgré l'eau qui tombe à torrent.
Mais, vois-tu ! Mars, avec ses grêles
A qui succède un gai soleil,
Chère boudeuse, est tout pareil
A nos fugitives querelles.
Tels ces oiseaux, pauvres petits,
Sous ce fronton, pendant l'averse,
Et telle ta bouche perverse
Où des sourires sont blottis.
Vienne un rayon, et, la première,
Tu tourneras vers moi les yeux,
Et les oiselets tout joyeux
S'envoleront dans la lumière.

François Coppée

Auteur : Colombine307  

GIBOULÉES DE MARS

Le soleil est fuyant
Dans le ciel en bataille
Trop de nuages filants
Cachent sa face et l'assaillent

Ils vont noirs et le vent
Les envoie sur un rail
Qui les verra pleurant
Le sang de leurs grisailles

La terre qui en attend
L'eau pure pour les semailles
Se moque de mes tourments
Prête à en faire ripaille

Alors moi qui me sens
Des envies sans chandail
J'accepte obligeamment
Que les nuages s'en aillent

Auteur : Colombine307  

La Loire

C'est une grande dame, étrange et souveraine
Qui traverse la France, irrigue les coteaux.
Puis caresse les pieds des manoirs et châteaux
Dans le cadre enchanteur de la blanche Touraine.

Le long de la falaise où nichent des maisons,
C'est là qu'un jour naquit ma langue maternelle.
Le fleuve en est gardien, telle une sentinelle,
Un rempart permanent contre les trahisons !

A Saumur elle arrive en province angevine
Dont les vives couleurs, comme l'or des genêts
Et le blanc des tuffeaux, valent bien les sonnets
Qu'écrivit Du Bellay sur sa terre divine !

Au fil de son courant, de ses cheminements,
Quelquefois virulente ou tendre poétesse,
La belle suit sa route avec délicatesse
Parmi douceur et calme ou bien déchirements...

Puis sortant de l'Anjou pour gagner l'Atlantique
Elle finit sa course au parcours épuisant.
Dissoute dans la mer, prise par le jusant
La Loire meurt avec mon rêve poétique.

Auteur : Colombine307  

Le p'tit printemps

Le p'tit printemps
Tout vert, tout vert, Remplace l'hiver
Tout blanc, tout blanc.

C'est un moineau Tout gris, tout gris,
Qui me l'a dit, Oui me l'a dit.
Quand l'hiver fond
V'là le gazon,
J'n􏰂ai plus besoin d'mes mitaines. Youpi !

Pas de glaçon
Sous le balcon,
Le froid qui pique est parti. Youpi! Youpi ! Youpi ! Youpi !

Auteur : Colombine307  

Quand je me mettrai à voler

Quand je me mettrai à voler,
Et sur elles me sentirai,
En si grande aise je serai,
Que j’ai peur de m’essorer

Beau crier aura le lévrier
Chemin de plaisant vent prendrai
Quand je me mettrai à voler,
Et sur elles me sentirai.

La cage il m'a fallu garder
Longtemps. Plus ne le ferai,
Puisque doux temps et clair verrai.
On me le devra pardonner,
Quand je me mettrai à voler.

Charles d’Orléans, Poésies

Auteur : Colombine307  

A la comète de 1861

Bel astre voyageur, hôte qui nous arrives
Des profondeurs du ciel et qu'on n'attendait pas,
Où vas-tu ? Quel dessein pousse vers nous tes pas ?
Toi qui vogues au large en cette mer sans rives,
Sur ta route, aussi loin que ton regard atteint,
N'as-tu vu comme ici que douleurs et misères ?
Dans ces mondes épars, dis ! avons-nous des frères ?
T'ont-ils chargé pour nous de leur salut lointain ?

Ah ! quand tu reviendras, peut-être de la terre
L'homme aura disparu. Du fond de ce séjour
Si son œil ne doit pas contempler ton retour,
Si ce globe épuisé s'est éteint solitaire,
Dans l'espace infini poursuivant ton chemin,
Du moins jette au passage, astre errant et rapide,
Un regard de pitié sur le théâtre vide
De tant de maux soufferts et du labeur humain.


Louise Ackermann.

Auteur : Colombine307  

Le Moulin au Printemps

Le chaume et la mousse
Verdissent les toits;
La colombe y glousse,
L'hirondelle y boit;
Le bras d'un platane
Et le lierre épais
Couvrent la cabane
D'une ombre de paix.

La rosée en pluie
Brille à tout rameau
Le ravon essuie
La poussière d'eau
Le vent qui secoue
Les vergers flottants,
Fait sur notre joue
Neiger le printemps.

Lamartine

Auteur : Colombine307  

Le printemps

Le temps a laissé son manteau
De vent, de froidure et de pluie,
Et s’est vêtu de broderie,
De soleil luisant, clair et beau.

Il n’y a bête ni oiseau,
Qu’en son jargon ne chante ou crie :
Le temps a laissé son manteau
De vent, de froidure et de pluie.

Rivière, fontaine et ruisseau
Portent, en livrée jolie,
Gouttes d’argent, d’orfèvrerie ;
Chacun s’habille de nouveau :
Le temps a laissé son manteau.

René Charles d’Orléans